Désintox médiatique, ou comment (et pourquoi) je me suis sevrée des magazines féminins.

Durant de longues années, j’ai été une fervente lectrice de magazines féminins. Accro à tout ce qui était un peu marrant, décalé, je m’offrais chaque mois le plaisir futile d’une dose massive de papier glacé.

Les féminins, c’était pour moi un moment de détente, de plaisir égoïste. J’affectionnais tout particulièrement le ton léger et sans façons de ces journalistes qui savaient traiter avec une efficacité jamais indigeste des sujets intéressants du quotidien : couple, sexo, développement personnel… Ca me semblait bien documenté et jamais outrancier, mais quel que soit le propos, c’était drôle et je n’en demandais pas plus.

Bien sûr, je faisais la part des choses et je me rendais bien compte que le “faire vendre” primait sur le “faire savoir”. Mais ça n’entamait pas mon plaisir et le deal restait honnête, d’une certaine façon, car le contenu demeurait, envers et contre tout, utilement informatif.

Et puis, il y a quelque temps, j’ai découvert d’autres plumes, d’autres sources d’info. Et ce que je trouvais unique dans la presse féminine (humour, ton, choix des sujets) s’est révélé poussif et redondant, comparé à certains blogs. Je ne prétends pas que je délaisse la presse féminine au profit des blogs, loin de là.

Si je délaisse mes magazines favoris, c’est entre autres parce que la qualité a baissé : les articles sont moins bien écrits et le ton s’essouffle. Ai-je vieilli ? Suis-je aujourd’hui plus critique parce qu’à 35 ans on n’est plus réceptive comme à 25 ? Peut-être. Mais même sans tenir compte de cela, un tour d’horizon des publications me donne l’impression que de façon flagrante, il n’y a tout simplement plus d’idées neuves. Avant, même un sujet déterré de l’année précédente pouvait être traité avec un ton neuf, sous un angle original et peu importait alors que le contenu ne réserve pas de surprises… On se marrait bien et c’est tout ce qui comptait.

Aujourd’hui, non seulement le contenu est devenu discutable mais en plus on trouve beaucoup mieux en fouinant sur certains blogs.

Ensuite, je ne supporte plus les dossiers sexo, et ça, ce n’est pas d’hier : j’ai toujours porté un regard mi-induglent mi-agacé sur ces professions de foi qui nous expliquaient comment baiser selon la saison, la mode du jour, la tendance de la semaine ou l’humeur marketing de l’année. Mais au fil du temps, et de la découverte sans cesse renouvelée des clés de l’épanouissement sexuel, je trouve quasiment indécents (et je n’emploie que très rarement ce terme, vu les cochonneries que j’écris en général) les mensonges qu’on raconte aux femmes pour faire vendre du papier. J’ai lu, au cours de l’année écoulée, des conneries sans nom dans ces magazines. Des trucs dont je n’aurais pour rien au monde voulu être l’auteur. Des trucs qui cautionnent une dérive inacceptable au regard du combat que la femme a livré pour s’émanciper sexuellement : la dérive de la surinformation mensongère, celle qui, en laissant croire des absurdités et en les enfonçant bien profond dans le crâne des jeunes femmes, muselle celles qui ne savent pas vraiment et qui n’oseront plus le dire après avoir lu les inepties proférées par ces rédactrices qui, magré tout, ne font que leur boulot en pondant les papiers qu’on leur commande.

Le mois dernier, pour la première fois depuis des lustres, je n’ai acheté aucun de mes magazines favoris. Depuis le début de l’année 2008, je trouvais qu’ils étaient plein de bêtises mais au moins je me fendais la gueule. Mais fin juin, je n’ai même pas ri. Aucun article ne m’a même arraché un soupçon de sourire.

Alors en l’honneur d’une de mes copines qui m’a confié il y a quelques mois : “moi, je jouis avec mon mari, j’ai des orgasmes et je sais les reconnaître, mais mon clitoris, je n’ai jamais réussi à le caresser toute seule. Le problème, c’est qu’avec tout ce qu’on lit, comment veux-tu que j’en parle ? T’imagines, en 2008, une nana qui dit qu’elle n’a pas trouvé son clitoris ? C’est la honte. Parce que quand tu lis tout ça, tu te rends compte que même si tu t’éclates au pieu avec ton mec, ben la plupart du temps ça n’a rien à voir avec les conneries qu’on te vend. Et même si j’ai des bonnes copines, je ne suis pas sûre qu’elles ne me regarderaient pas comme une débile si je leur avouais ça.”, je n’achète plus.

A la place, j’écris. Pas pour faire mieux (je ne suis pas cinglée), mais pour faire comme j’aime. J’écris ce que j’aimerais lire.

Je dis ce que je pense, et ça fait une tache minuscule et invisible dans ce monde de cul formaté.

Et cette tache-là, elle me tient à coeur.